Летом в Крым (3)

Ждать начинаешь сразу после того, как оттуда уехал. Готовиться морально и мечтать – где-то за пол года. Потом едешь в железнодорожные кассы на канале Грибоедова. Берёшь дней за 40 билеты до Феодосии – это чтобы точно знать, что поедешь и ждать уже каждый день. Как вариант – билеты на самолёт Москва-Симферополь через Интернет; это – вообще месяца за три, чтобы дешевле. И тоже чтобы считать дни, как солдаты считают 100 дней до дембеля в армии. Потом начинаешь запутывать всех родных, знакомых и начальство – и запутываешься сам в предстоящих датах и целях «служебной командировки», или «учебного семинара», или «курсов повышения квалификации»; а на работе, соответственно – «семейных обстоятельств». Главное – постепенно убедить всех в неизбежности поездки по работе, или по личным обстоятельствам в другой город. Где-то за месяц начинаешь загорать в солярии, чтобы потом не так разительно было отличие цвета кожи уехавшего белого и приехавшего чёрного.

Звонишь Татьяне заранее: 20 долларов в сутки, один – как всегда. Наконец, наступает дата отъезда. Если это поезд, настроение включается сразу, как только переступил порог вагона. Если самолёт, то сначала включается предвкушение настроения - в поезде Питер-Москва, а уже само настроение включается в аэропорту в Москве. Это может быть Шереметьево международный, или Домодедово. На подъезде к аэропорту сердце начинает колотиться бешено - именно так, и именно потому, что и у Гришковца в "Рубашке"..... Потом по венам разливается как будто сладкий сироп, и ты вспоминаешь, как каждый раз «там» за спиной вырастают крылья – ведь там ты ангел, реально ангел, как в фильме «Майкл». Помнишь? С Траволтой? Ну один в один, *****, ну не привести тебе по-пьяни другой пример....

А здесь ты просто кусок мяса с плохими мозгами. «Здесь» – это почти везде, где не «там». Здесь ты живёшь как золотая рыбка: каждый день исполняешь чьи-то желания, в каждый новый день забываешь день предыдущий, и длина этих дней, как хлопок ресниц – мгновение. Там каждое утро можно начинать жизнь заново, и каждый день – как целая жизнь.

В поезде всё чуть растянуто, как слабая трава: пиво на остановках, чтение всегда с удовольствием чего-нибудь, сон и предвкушение. В самолёте пить ещё не начал, а уже как будто пьяный. Ты улетаешь от всей этой хрени! Ты вырвался из лап уродов! В самолёте пьёшь. Лететь-то два часа всего. Какой восторг в пути и по приземлении. Это восторг предчувствия. На время в автобусе от Симферополя плевать, его нет, потому что ты спишь пьяный, сидя у заднего выхода на ступеньках - мест нет. А если из поезда - на выходе включаешься по-полной. Крылья за спиной уже реально прорезались сквозь кожу и подталкивают вперёд. Пешком до автовокзала. На маршрутное такси. Ехать пол часа.

«Страна Коньяков» - железная арка над дорогой у въезда и уже видно Кара-Даг. Крылья выросли, они очень быстро здесь растут. Вышел с сумкой на колёсиках. Или без колёсиков – нести не тяжело, ты ПРИЕХАЛ.

На улицу Победы, пешком – почти бегом. О-о, привет, как доехал, а тут такие-то и такие-то, - помнишь? - кого-то смутно, кого-то никак не помнишь, да и ладно. Петь будешь? Гитару привезут. Вот комната. Спасибо, Таня. У тебя ничего не изменилось. Это очень хорошо, что у тебя ничего не меняется здесь. Я сумку брошу и на море. Вечером пообщаемся.

Бегом почти на пляж. А-А-А-А-А!!! Ты ***** здесь, в своей стихии!!! Ты, наконец, один! По пути уже 4 звезды маленькую, восторг прёт и хлещет из каждой поры, солнце жарит, крылья расправились и ты летишь по набережной. Ты Майкл. Ты мачо. Ты красавец. Ты мифический фавн с копытами и фаллосом. Ты один. Ты можешь выбрать почти любую нимфу. «Коктебель - Территория Любви».

На широкой полоске гальки у пологих бетонных ступеней (построенных непонятно зачем) – внутреннее гудение, как в электротрансформаторе. У тебя внутри гудение. Ты зарядился по физическому закону индукции. Когда вокруг электричество – даже тебя вштыривает. Когда вокруг промозглая, сырая и мрачная питерская срань – ты засыпаешь даже в полёте…

Крылья сияют. Ты определился. Ты смотришь на Кара-Даг и на красавиц вокруг тебя. Ты не как рыба в воде – ты реально часть целого и атом в системе мироздания. Бог смотрит на мир через твои глаза и улыбается. Тебе очень комфортно. И Ему, по любому, ты это точно знаешь - тоже. Ты у себя.

Лёжа: пиво, сигарету. Ещё пиво…, а можно ещё пиво? И насрать тебе с высокой горы на весь их активный отдых – их горные лыжи, парашюты, сноуборды, кайты, скутеры и стрит-рейсинг. Насрать на все их офисы, факсы и баксы. Это же просто улыбает – как они пыжатся и на работе, и на отдыхе. Они просто не умеют отдыхать. У них костюм на работе должен соответствовать костюму на отдыхе. А у тебя нет костюма. Нет одежды. Вообще нет. Окунуться и проплыть. Закурить. Нигде больше невозможно так много и с таким удовольствием курить. Крылья просушить. Вштырило. По кайфу. Алкоголь по-грамотному – тоже кайф, - не только наркота – главное,- где, с кем, и в каком настроении. А ты в ох....тельном настроении. За семь минут сочиняешь новую песню, -нет, не сочиняешь: ты лежишь и пялишься бессмысленно и радостно в голубую бесконечность, а она на тебя сама падает и проявляется в голове словами…

Пешком небыстро назад. Покушать немного. Много здесь не ешь – когда душа дома, тело ей не очень нужно, - оно как одежда. Пообщаться с людьми на дастархане. Вспомнить кого-то и с кем-то познакомиться. Выпить с людьми и спеть. В душ. Пол-часа на марафет: причесать остатки волос, надеть белые штаны (и на кой хер ему был нужен Рио?!), торс пока какой-то есть. А крылья в темноте вообще фосфором горят – любимый цвет нимф. На вечернюю набережную. А там – всё: регги, барабаны, пьяное караоке, художники, гитары, фрики, лотки с торгашами, обкурки, диско, хиппи, бычки с золотыми цепями на толстых шеях, прикольная сумасшедшая тётка с вениками из «поебень-травы». И сотни прекрасных – диких, влекущих, по-настоящему только здесь свободных от всех идиотских предрассудков, - нимф.

Плывёшь в потоке. 4 звезды маленькую, если ещё ни с кем не познакомился. Познакомился? Ну и чудесно. Дальше – только стихами, но это не здесь…

А в другой вечер деревянная набережная ближе к горе. Там почти Ницца. Да и х...й с ней, с Ниццей. У меня здесь как в Иксах на Советской в старые добрые времена – антигламур и антипафос. Но здесь красиво. Джаз-банд Лившица на сцене играет. Настоящий живой джаз с красивым деревянным потёртым контрабасом, и контрабасист играет пальцами. Никогда не думал, что будешь слушать джаз. Слушаешь. За спиной вечерний прибой. Тебе никто не нужен сейчас, даже нимфы. Чашка кофе в кафе Белого Грифона. Здесь с видом на горизонт замечательно грустно думается о любимой бабушке – плевать ты хотел на ироничное отношение «настоящих мужчин» к сантиментам. Надо бы у Бога попросить её душу сюда отправлять на лето…

Начинается колбаса на «Грин-Пляже». Блин, ну что такое, ты же не на Казантип приехал. Улетаю, не моё…

Четыре звезды снова зовут, а магазин вин.завода – в другой стороне. И ты полетел. Как большая птица - рассекая ароматный густой чёрный воздух огромными неоновыми крыльями.